Mi mejor amiga dice que mis hombres son chubascos. Vienen, me ennegrecen la vida, meponen de mal humor, me frizan el pelo, me llueven un poco en la cabeza ydespués se van. Uno pensaría que después de tanta lluvia sale el sol, pero no. Si algo aprendí a través de los años es esto: a un chubasco siempre, sin remedio, le sigue otro...

-Boluda, dejá de llamarlo
-¡Pero me gusta! Y por fin alguien me trata bien, alguien me llama a la noche para que duerma bien, alguien me abraza cuando vamos al cine, alguien espera los cuarenta y cinco minutos que tardo en arreglarme...
-Es un chubasco.
-¿Un qué?
-Otro chubasco.
-¿Que decís?
-Que sos una chubasquera. Te gustan los tipos que vienen, te mojan y se van.
-Te juro que esta vez no es así...
-Dale, pero cuando todo se ponga gris y te mojes y, para variar, no estés preparada con un paraguas, te vas a acordar de mi y, obvio, va a ser tarde,
-Envidiosa de porquería.
-Chubasquera.